— Cheia nu se învârte — a spus cu uimire Clara, întorcându-se acasă. — Soacra chiar a decis — a schimbat yală.

 

Stătea pe palier, cu sacoșele de cumpărături în mâini, și nu-i venea să creadă că nu poate intra în propriul apartament.

Dimineață totul fusese ca de obicei, iar acum pur și simplu nu era lăsată să intre.

 

— Doamnă Béatrice! — a bătut Clara. — Deschideți, vă rog!

 

Din spatele ușii s-au auzit pași și vocea soacrei:

 

— Cine e?

 

— Sunt eu, Clara. Deschideți ușa.

*

— A-a, a venit nora — în vocea lui Béatrice Laurent se simțea satisfacția. — De ce nu deschizi cu cheia?

 

— Știți foarte bine de ce. Ați schimbat yală.

 

Ușa s-a întredeschis, ținută de lanț. În deschizătură a apărut fața soacrei — calmă, cu un zâmbet ușor, triumfător.

 

— Da, am schimbat-o. Este apartamentul meu, am dreptul.

 

— Este apartamentul nostru — Clara încerca să vorbească egal. — Eu și Marc locuim aici de trei ani, amândoi suntem înregistrați.

 

— Domiciliul e una, proprietatea e cu totul altceva — a răspuns lent Béatrice Laurent. — Apartamentul e pe numele meu, dacă ai uitat.

 

Clara a simțit cum furia îi urcă în piept. Da, actele erau pe numele soacrei — la cumpărare fusese mai avantajos pentru credit. Dar ratele le plăteau ea și Marc, lună de lună, dând mai mult de jumătate din venit.

 

— Unde este Marc? — a întrebat Clara.

 

— La serviciu. Se întoarce diseară.

 

— Știe că ați schimbat yală?

 

— Și de ce ar trebui să știe? — a ridicat din umeri soacra. — Îi voi explica eu mai târziu cum trebuie să fie.

 

Clara a pus sacoșele pe jos. Mâinile îi tremurau.

 

— Doamnă Béatrice, lăsați-mă să intru. Acolo sunt lucrurile mele, actele, hainele.

 

— Ți le strâng eu — a răspuns femeia. — Le iei mâine. Azi poți merge la mama ta. Sau la prietene — văd că ai destule. Numai prin magazine și cafenele umblați.

*

— Nu mă plimb, eu muncesc! — a ridicat Clara vocea. — Și plătesc creditul împreună cu fiul dumneavoastră!

 

— Atunci continuă să muncești. Doar că de acum vei locui în altă parte.

 

— Nu aveți dreptul! — i-a scăpat Clarei.

 

— Nu face gălăgie, nu deranja vecinii — a strâmbat soacra din nas. — Totul e legal. Apartamentul e al meu — eu decid cine locuiește aici.

 

În acel moment, din apartamentul vecin a ieșit doamna Louise — o femeie în vârstă care știa tot despre toți din bloc.

 

— Ce se întâmplă, fetelor? — a întrebat ea.

 

— Nimic — a răspuns repede soacra. — Probleme de familie.

 

— Nu mă lasă să intru în apartament! — a spus Clara, cu greu stăpânindu-și lacrimile. — A schimbat yală!

 

Doamna Louise s-a încruntat.

 

— Béatrice, ce-i asta? Îți alungi nora din casă?

 

— Nu te amesteca, Louise — a răspuns ea tăios.

 

— Cum să nu mă amestec? Clara e o fată bună, muncitoare! Totul e pe umerii ei — și serviciul, și casa. De ce faci asta?

 

— Bună e pentru ea — a mormăit Béatrice Laurent. — Pentru familie — nu sunt sigură.

 

Clara a simțit cum inima îi bate nebunește. A scos telefonul și l-a sunat pe soțul ei.

 

— Alo, Marc? Mama ta a schimbat yală. Nu pot intra acasă.

 

— Ce? — s-a mirat el. — O sun imediat.

 

— Mai bine vino!

*

— Nu pot, am ședință peste zece minute. Vorbesc cu ea, o să deschidă.

 

Apelul s-a întrerupt. Clara se uita la ecranul telefonului, nevenindu-i să creadă. Ședința era mai importantă decât faptul că soția lui fusese dată afară din casă?

 

După câteva minute, telefonul a sunat în apartament. Soacra a răspuns, a vorbit și s-a întors la ușă.

 

— Marc te roagă să te las să intri — a spus ea fără chef.

 

— Atunci deschideți.

 

— Deschid. Dar să ții minte — ultima oară. Mâine să-ți strângi lucrurile și să pleci.

 

Soacra a scos lanțul. Clara a intrat, ridicând sacoșele. În hol erau două valize.

 

— Ce e asta? — a întrebat ea.

 

— Lucrurile tale — a răspuns calm Béatrice Laurent. — Am început deja să le strâng, să-ți fie mai ușor.

 

Clara a intrat în dormitor — pe pat era o geantă deschisă, cu hainele așezate ordonat.

 

— Nu aveți dreptul să-mi atingeți lucrurile!

 

— Am — a răspuns soacra. — În casa mea fac cum cred de cuviință.

*

Clara a intrat în bucătărie. Soacra stătea la masă și bea ceai din cana ei preferată — cea pe care Marc i-o dăruise de ziua ei.

 

— De ce faceți asta? Cu ce v-am greșit?

 

— Și ce bine ai făcut? — a întrebat calm Béatrice Laurent. — Mi-ai luat fiul — asta ai făcut.

 

— Nu l-am luat. Ne iubim.

 

— Iubire… — a zâmbit ironic soacra. — Doar l-ai legat de tine. Toate hainele tale, machiajele tale…

 

*

— Toate hainele tale, machiajul tău… — a continuat ea cu un zâmbet rece. — Înainte era altfel. Se grăbea să vină acasă. Iar acum? Totul se învârte în jurul tău.

 

Clara a simțit cum ceva se rupe în interior. Nu de supărare — ci de o înțelegere definitivă. Acest război nu începuse azi și nici măcar odată cu schimbarea yalelor. Dura de trei ani.

 

— Știți, doamnă Béatrice — a spus ea încet — fiul dumneavoastră este un om adult. El singur și-a făcut alegerea.

 

— Te înșeli — soacra a pus cana pe masă cu un zgomot surd. — Bărbații aleg mereu sub influență. Iar tu — te-ai străduit prea mult.

 

— M-am străduit să fiu soție — a răspuns Clara. — Nu rivala dumneavoastră.

 

În acel moment, ușa de la intrare s-a trântit. În apartament a intrat Marc. Obosit, cu umerii lăsați, s-a oprit în hol când a văzut valizele.

 

— Ce se întâmplă aici? — a întrebat derutat.

 

— Întreab-o pe mama ta — Clara s-a întors spre el. — A decis că nu mai am loc aici.

 

Béatrice s-a ridicat de la masă.

 

— Am pus doar ordine — a spus calm. — Ești prea slab, Marc. Iar ea profită de asta.

 

Marc s-a uitat la valize, apoi la Clara. În privirea lui a apărut ezitarea — aceea pe care ea o văzuse de prea multe ori.

 

— Mamă, hai fără extreme… — a început el.

 

Și exact atunci Clara a înțeles: din nou nu avea să fie de partea ei. Nici acum. Nici aici. Niciodată.

 

— Nu e nevoie — a spus ea calm. — Nu te justifica.

 

S-a dus spre valize și a apucat una de mâner.

 

— Clara, așteaptă — Marc a făcut un pas spre ea. — Vorbim. Mama doar s-a enervat.

 

— Nu, Marc — l-a privit drept în ochi. — Nu e un impuls. E un sistem. Iar tu nu ești victima lui. Ești parte din el.

*

A vrut să spună ceva, dar nu a găsit cuvintele.

 

— Îmi iau lucrurile — a continuat Clara. — Restul, mai târziu. Prin avocat.

 

Béatrice a pălit.

 

— Mă ameninți?

 

— Nu — a clătinat Clara din cap. — Mă salvez.

 

A ieșit în hol, s-a oprit o clipă lângă ușă și a adăugat, fără să se întoarcă:

 

— Apartamentul poate fi al dumneavoastră. Dar viața mea — nu.

 

Ușa s-a închis.

 

O lună mai târziu, Clara stătea într-o garsonieră mică, închiriată, cu ferestre mari. Pe pervaz era un ghiveci cu busuioc, mirosea a cafea proaspăt făcută. Telefonul stătea cu ecranul în jos — nu mai aștepta apeluri.

 

Actele de divorț fuseseră depuse. Munca mergea liniștit. Pentru prima dată după mult timp — fără senzația că este alungată din propria casă.

*

Uneori își amintea sunetul acela al yalei.

Și de fiecare dată înțelegea: tocmai acel clic îi deschisese ușa către un loc unde nu mai trebuia să dovedească nimănui că are dreptul să existe.